abaddon méphistophélès, van hellsing,

Allongé dans son lit, il est là. Il réfléchit. Il se pose des questions, parfois. Elles sont un peu bêtes, mais il doit bien se les poser. Ça passe le temps. Ça détourne l'attention. Le petit corps contre lui se rapproche, fragile. Gaëlle dort, tout contre lui, alors de l'index il écarte une mèche de cheveux, regarde ce visage endormi sur son torse. Elle est belle comme un ange. Très belle. Mais il détourne le regard, une pointe au cœur. Son regard se fixe sur cette porte. Il soupire, pousse le drap un instant, enfile juste un jeans sur son caleçon. Il sort de la pièce. Il est tard. Très tard. Peut être quatre, peut être cinq heures du matin. Il descends les escaliers, s'installe dans la cuisine et ouvre le frigo. Il sort un coca, le pose sur la table de travail. Et il referme la porte, prends le coca. Il est froid. Mais il n'a aucune réaction. Et il se glisse dans un fauteuil, allume la télé. Il n'y a pas de son. Mais il sait lire sur les lèvres, alors ça ne le dérange pas vraiment vous voyez. Il sait parler quatre langues, plus la sienne. Il sait parler le Magyar, le Russe, l'Anglais, le Français, et l'Allemand. Mais ça ne lui sert à rien. Car le langage que l'on parle, ici bas, c'est le langage du corps. Son regard balaye la pièce, il est seul. Alors il pose cette bouteille de coca, ferme les yeux, un instant. Il repense. Il repense à ce qu'il a fait, et où il est maintenant. Et pourquoi il en est là. De la faute de qui? De lui? ...il l'ignore. Qui sait. Il a un sourire moqueur. « Parfois... parfois, je me dis que ma vie d'avant me manque. Quand tout était simple. Quand je n'avais pas de choix à faire. Et aussi quand je ne pouvais pas en faire. C'était bien. Maman décidait toujours de tout. Comment m'habiller, comment me coiffer, sourire, ou pas, incliner la tête, baiser la joue, la révérence... petites chaussures vernis, ou les autres. Noir, ou blanc. Rouge, ou bleu. Elle a toujours tout décidé, même du vivant de Papa. Il n'était le chef de rien, en réalité. C'était elle, qui commandait. » Il se rappelle de ce visage paternel, borné et têtu, qui toujours hurlé, des nombreuses claques aussi qu'il a reçu, des gifles et des coups de pieds quand le vieux était trop excédé par ce fils qui n'avait rien d'exceptionnel à ses yeux, si ce n'est le nom et l'apparence, trop identique à ce père qui l'avait abandonné. « Au final, vous étiez les même, Papa. Toi et Grand Père, juste des tricheurs, et des lâches. Vous avez fui. Horriblement fuit. Et tu me le reprochais, tu me reprochais ses fautes, et à travers moi, tu assouvissais cette vengeance aveugle et sourde. En me frappant. Maman n'a jamais rien dit. J'imagine qu'elle pensait que ça me rendrait plus fort, plus viril. Grand Père n'a jamais été plus épais qu'un fil de fer, mais il a réussit. Ou peut être que quand elle te voyait comme ça, elle fermait les yeux. Pour ne pas comprendre. Pour ne pas chercher à comprendre. » Il penche la tête, un instant. « Il y a eut cette fois aussi, où j'étais en sang sur le sol et que tu as voulu me frapper avec tes chaussures. Elle s'est interposée. Elle était un réceptacle utile quand tu allais trop loin. Tu n'as jamais franchi ses limites à elle, comme si tu la craignais. Elle était cette figure maternelle que tu n'avais jamais eut. Quelque part, elle était ce que tu adorais, et j'étais ce que tu détestais. Tu me l'as bien rendu... mais je ne t'en ai jamais voulu. Tu étais mon père, et j'ai pleuré quand tu es mort. » Il repense à l'accident, à la mort. Un démon échappé, un corps mutilé. Le démon l'avait salement amoché, pendant faire de lui le réceptacle de sa réincarnation charnelle. Raté. Un corps démembré vivant, sanguinolent, chaud. Une scène de crime horrible, avait-on dit à l'époque. Et lui avait juste pleuré à l'enterrement, sans jamais avoir vraiment su ce qu'était qu'un père, mais en sachant comment on pouvait le perdre. « En faite... quand je réfléchis, je ne vois pas pourquoi j'ai pleuré ce jour là. Après tout, tu n'étais jamais là. Toujours partit pou rune conférence, pour discuter, avec untel ou untel... Maman te suivait, car tu le voulais, alors tu me laissais à la maison, tout seul, comme ça. Tu disais que je pouvais me débrouiller, qu'avec quelques elfes de maison, je devais tenir la maison. Toi qui n'avait jamais su comment on faisait une cravate. » Il a un petit rire, nerveux, amusé, qui s'éteint bien vite.

« Maman t'a pleuré aussi. Tu l'as faite pleuré jusqu'à ta mort. Et encore aujourd'hui, je suis sûr qu'elle pleur la nuit. Moi aussi, je suis comme toi. C'est ce qu'elle dit. Je vais, non, je la fais déjà pleurer. Je ne lui ai pas envoyé qu'une lettre depuis ma fugue. Nul ne sait si je vis encore. On ne sait même pas si je suis avec Gaëlle, ou... enfin, j'imagine que c'est mieux pour elle. De ne rien savoir. De tout ça. » Il ouvre le coca, en boit une gorgée. Réfléchit. « Elle aurait sans doute encore hurler et m'aurait giflé en apprenant que je ne veux pas épouser Apolline, car j'aime Gaëlle, et aussi que j'ai couché avec un garçon. Avec Luke Midnight, le fameux pervers de sang-pur. Ça aurait été ironique. Dire que nos mères se connaissent... » Il a un petit rire, plus joyeux, alors qu'il boit encore une gorgée de son coca. Il n'a rien à raconter. Pas comme ça, dans le vide, tout seul. Il pourrait en raconter des choses, pourtant. Toutes ses longues nuits passés tout seul, à étudier, pour faire plaisir à sa mère, pour la rendre heureuse, pour qu'elle cesse de lui répéter qu'après tout, il n'est qu'un bon à rien, qu'un raté. Et toutes ses nuits qu'il a passé dans la salle de bain, à soulager le manque de baiser brûlant d'un homosexuel, lui qui n'avait jamais goûté qu'au péché féminin. Une drôle d'aventure qui finit toujours par la même chose : les remords. « C'est ça, je suis un menteur. Un manipulateur. Doublé d'un connard, un salaud. Je pourrais dire que c'est pas de ma faute, que j'ai été élevé seul, que c'est normal que je sois égoïste. Sans doute que c'est un peu vrai. Sans doute que je suis aussi comme mon père. » Alors il sort une cigarette, l'accroche à ses lèvres, l'allume. Le coca dans l'autre. Il regarde le plafond, de tourne. La télé ne l'intéresse plus. Il fixe le blanc du mur, les quelques fissures infimes, microscopiques, il les imagine. Là. Tout partout sur ce mur. « Je triche, je mens tout le temps. Je déteste ça. Je suis même pas sincère. Enfin, si... mais non. Pas sincère quand il s'agit de dire la vérité. Je me défile. Alors, Papa, il est comment ton héritier? Il est beau, hein? Je suis une putain, en faite. » Il a un rire, qui s'étrangle. « J'ai une fiancée, une petite amie, un amant. Il me manquerait plus que je me tape mon meilleur ami, pas vrai? Comme ça, là, j'aurais atteint le summum. Au moins, je serais premier dans un domaine... » Il tire une taffe, plus longue. Quelque chose arrive. Il tourne son regard vers la porte. Callyl qui rentre. Avec des steak hachés sous le bras. À cinq heures du mat'. Non. Abaddon ne veut même pas savoir d'où ça vient. Le lycanthrope le regarde. Abaddon a un sourire qui fend son visage, déjà plus joyeux que quelques secondes auparavant. « Tu veux de l'aide? »

Finie. :3

Validé of course. Bon vu l'heure à laquelle t'as fini j'ai le temps de te préparer ton susucre avant que tu te lèves XXD.